É que eu queria fingir por alguns anos, talvez pela vida inteira que eu fui a única, a primeira. É que perceber que você já teve outras esperanças na vida, dói. Muito. É que parar para pensar que a sua boca já foi beijada por outra, que seu coração já bateu mais forte por outra, dói.
É que eu queria colocar você dentro de uma sala trancada pelo lado de fora, que você sonhasse todas as noites comigo, que seu abraço fosse só meu. E que naquela cama só eu tivesse deitado, que só eu tivesse permissão para deitar ao seu lado.
Tolice. O máximo que iria acontecer era você me chamar de ciumenta e eu teria que aceitar a nomenclatura mais usada quando se diz respeito a mim. Diria não ser ciúmes, você classificaria como posse, e eu novamente teria de fingir que não concordo com seus argumentos mais válidos.
É que eu queria que você amasse somente a mim, e que não tivesse havido um passado ou uma história. É que eu queria que não houvesse um passado em mim também.
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